Les écureuils de Tchaïkovski

Encore un qui. Code : prénom. Lénine. Sous-commandant M.

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Comment voulez-vous que je n'aie pas envie de plonger mon nez dans son cou au réveil ? Tarabas développe une mystérieuse odeur de noisette torréfiée pendant la nuit. Si, si.
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Comme je devais m'y attendre, le soufflé est retombé. Mon élan s'est pris un ralentisseur sous les pattes. Autrement dit, je flippe. Ben oui. J'ai peur de ne pas réussir à supporter l'échec. De ne pas pouvoir refaire surface si je ne suis pas acceptée. Bouffée d'angoisse. J'essaye de tenir bon. Il faut que je tienne bon. Putain. C'est moins facile que je ne l'espérais.
J'ai besoin de savoir. J'ai besoin de voir. L'avenir.
Élisabeth Teissier, etc.

J'ai la gorge qui pique. Forcément. Il était malade. J'agonise. Au moins.
Mais j'ai reçu mon casque. Ça faisait des mois que j'en étais tombée follement amoureuse. Après d'éprouvantes péripéties, j'ai enfin pu le mettre sur mes oreilles. Et par la même occasion, déterrer mon aïpode. Un petit coup de Massive Attack, un bouquin et ma bulle est construite.

Il paraît que j'en ai dans le ventre. C'est la [insérez l'insulte qui vous vient à l'esprit] de la dernière fois. J'ai quoi, exactement ? De la répartie. Des ovaires. C'est Schtroumpf grognon qui me transmet le message. Il paraît que j'ai passé le test. Le test ? Qu'elle aille se faire foutre. Je suis pas là pour lui plaire.

Ouvrir la conversation sur Erin Daniels, le maroilles, les coupes menstruelles et les films porno des années soixante-dix. Aucun rapport, même en cherchant bien. Il n'y a que Schtroumpf grognon pour en trouver un.
Et Schtroumpf grognon d'affirmer que, de toute façon, un vagin, c'est contre-nature.
Me servir un verre de vodka pour oublier mon mal de gorge et ce que je viens d'entendre.
Être défoncée au point de pleurer de rire devant des pubs pour des tampons et autres serviettes hygiéniques.
Être soulagée que Brian ait retrouvé la raison. Mais triste de devoir quitter les cinq saisons de.
Avoir envie de.
Attendre impatiemment le sous-titrage de l'éventuel épisode d'aujourd'hui. Gossip Girl, si vous suivez encore ce que je raconte.

Essayer d'ignorer les fantômes du passé. Ce(ux)lui qui réapparai(ssen)t. Tabou. Le truc verrouillé. Que j'ai une fois évoquée ici, mais même pas dans un post. Dans un commentaire, il y a plusieurs mois.
A me filer des envie de meurtre.
Le choix de l'arme.

Zizanie joue à l'imposteur. Se fait passer pour ce qu'elle n'est pas. Mais n'est plus à ça près. S'endort, se réveille, n'arrive pas à dormir. A sommeil.
La magie des.

Rêver de cabane. Et de pères noëls islandais. S'anesthésier avec.
Fairy dust, etc.
Connaître le seul homme capable de mettre du beurre dans sa pâte à crêpes. Parce que c'était sur la liste des ingrédients. Envisager de renverser le récipient en inox sur sa tête. L'entonnoir me va mieux. Retourner sur le canapé vider mon compte en banque.
Contente d'avoir enfin trouvé un porte-clefs.
Organise une veillée funèbre pour mon pinocchio cul-de-jatte.
Avoir envie de fondue. Et finalement, manger de l'aligot. Montre-moi tes cornes.

Y penser. Encore. Détourner les pensées. Détourer les silhouettes. Se battre contre les filigranes. Me retourner vers elle. Pourquoi pas, après tout.
Envie de la sentir s'agripper aux draps. Envie de voir ses yeux se fermer.
Envie de passer le temps.
Quand j'aurai retrouvé mon téléphone, je lui passerai peut-être un petit coup de fil.
Songe à me faire amputer de la gorge. Avant que ça n'empire.
Suis un peu floue et pas si mal.
J'accepte.



Météo intérieure : Mousson

Dans les oreilles : Massive Attack - Mezzanine

Sous les yeux : Ann Scott - Le pire des mondes